Preguntó, que recuerdo así fue, parecido, casi lo mismo, algo así: ¿Cómo le hacen para lidiar con la melancolía? Charlamos; apuntamos; jugamos a que no nos duele. Pero me quedé pensando... En el trayecto a casa no dejé de ver las nubes. La melancolía no llega a mi vida por una muerte ni por una despedida. Aunque sí lo hace; la muerte; la pérdida; los adioses; llega por las cosas que no ocurren. Hay una diferencia. Las pérdidas tienen tumba. Las posibilidades tienen pasillos. La melancolía nunca acaba. O eso espero.  Pienso en la ciudad donde no me quedo. Pero aquí sigo. En los amigos que pudieron ser íntimos y terminan convertidos en nombres que aparecen cada seis meses en alguna red social. Pero siempre sonrío al leerlos. Pienso en la persona que soy a los dieciocho años; a los doce; a los ocho; los veintes; a los sesenta; ochenta; nunca a mi edad; sentado frente a una pantalla iridiscente a las tres de la mañana; esperando; deseando; imaginando posibles adversos y fantásticos; co...

No sé exactamente cuándo empezó todo. Como lo bueno en mis memorias, sólo está ahí para cuando es necesario recordar. Sé que fue Sabotage el primer álbum que vi y escuché de ellos, esa portada extraña que parecía una broma, toda la banda frente a un enorme espejo, pero su reflejo miraba exactamente para el mismo lugar, el infinito. Esa portada tiene algo que me hablaba, algo que no tenía nombre pero al sonar su primera canción ya nada importó. El sonido era desordenado, malvado, como si estuviera afinado con una navaja y una resaca. El arranque de Hole in the Sky me atrapó de inmediato. Esa me cruzó distinto. Era como un grito desde otro plano, una señal rota enviada desde el borde del mundo. Algo me decía que no todo estaba aquí, que había un agujero por donde escapar o mirar, y que Sabbath era el que lo había encontrado primero. Un sonido sucio, pero con precisión. Era rabia contenida. Y yo sentía que lo entendía, aunque no pudiera explicarlo; No fue hasta Symptom of the Universe...

Por que el #14defebrero , el día del #amor y la #amistad ¡No necesita traducción interestelar! 🚀👾✨ ¡Gracias a todos por estar aquí y allá, todos en el mismo lugar! En un mundo de luces y sombras fugaces, donde el pulso es código y el alma es bit, bailan los dedos en suaves compases, tejiendo historias que laten sin fin. Respira la niebla en un bosque de bytes, se alzan castillos en nubes de RAM, y el eco distante de un jefe olvidado resuena en la mente como un talismán. Oh, dulce aventura de risas y llagas, de saltos al borde del mismo abismo, donde un "Continue" se vuelve esperanza y un "Game Over" es solo un espejismo. Que el lag no detenga la chispa encendida, que el glitch sea risa y no confusión, pues somos guerreros de historias compartidas jugando la vida con el corazón.

 Y yo, con un descaro amargo, sigo aquí, girando en esta rueda que no es mía, pero me define. ¿Libertad? Quizás solo sea una ilusión tras el cristal. Tras el aire frío, miradas pesan, horas gritan, y yo, máquina viva, muerdo el tiempo, mientras el mundo espera que siga girando.

Elites que aspiran a ser los amos del mundo por Thierry Meyssan El trabajo de Emmanuel Ratier es la única fuente al alcance del público en general para saber qué es Le Siècle, el club elitista que agrupa a las personalidades más poderosas de Francia. Los testimonios que hemos podido recoger y los anuarios internos que hemos consultado confirman todo lo que Ratier publica en su trabajo. Se trata, sin embargo, de un autor muy maltratado por la prensa y si bien todos los politólogos utilizan sus trabajos, ninguno se atreve a citarlos. Para saber más al respecto nada mejor que entrevistar al hombre que más ha estudiado el tema. Red Voltaire | 24 de junio de 2011 Los prestigiosos salones del Automobile Club de Francia, en la parisina Place de la Concorde, frente a la sede de la Asamblea Nacional, son el lugar de reunión, altamente protegido, de los miembros del club Le Siècle. Entrevista: Thierry Meyssan: Hasta el sol de hoy sólo existe un libro sobr...

El problema no es dormir sobre la casa, si no hacer algo al respecto. Sí, de lo que te cuentan las nubes y de lo que callan. Mucho tiempo pensé era autosabotaje, y en una extraña medida lo es, pero, ¿Qué ocurre?, parece una extraña depresión que seguró encontrarás en un libro, en alguna película, y aun al parecer algo complejo bañado de poesía no es más que una gran broma pesada que cae en seco. Alguna vez, muchos días, pensé estaba llena de odío aquienes si lograban tener un cortometraje, un cuento, una novela, ilutraciones, gráficas...etc...etc...etcc... jusgados con pretenciones y relfejos de grendesa, y, ¿yo que hago?, viajar en la ilusión de la creación... no hay una casita roja debajo de mi, no hay una nube a la distancia, son un montón de garabatos que forman mutaciones energéticas...¿miedo?, ¿temor al fallo?¿pánico a encontrarme?