Marjane había muerto, y yo seguía mirando las nubes. No era una actividad particularmente importante. No estaba esperando una señal ni buscando formas de animales. Simplemente estaba ahí, sentado en el transporte, mirando una ciudad que parecía cansada de sí misma. Pensé que quizá ella también había mirado alguna vez una ciudad así. Una ciudad llena de edificios grises, de mujeres que caminaban deprisa, de hombres que hablaban demasiado fuerte, de niñas que aprendían desde pequeñas cuándo bajar la mirada. Entonces recordé a la niña de sus dibujos. No era una princesa. No esperaba que alguien llegara a salvarla. Tenían miedo. Se equivocaba. Se enamoraba. Se rebelaba. A veces lloraba y otras veces salía a la calle como si el mundo les perteneciera, aunque el mundo hubiera hecho todo lo posible para convencerla de lo contrario. Pensé; eso era el punk. No las guitarras. No las crestas. No las botas. El punk es Marjane diciendo: No voy a convertirme en lo que ustedes quieren. PUNK IS NOT DE...

El mundo perdió una mirada singular. Pero Satrapi siempre nos recuerda que las historias importan y que la chispa creadora vale la pena cuidarla. Como ella la cuidó siempre.  Hay artistas cuya obra se vuelve compañía. Y cuando se van, sentimos que se apaga una voz que nos ayudó a entender algo del mundo o de nosotros mismos. Hoy se confirmó la muerte de Marjane Satrapi a los 56 años en París. Para mi, Satrapi no era solamente la autora de Persepolis. Era una de las personas que demostró que el cómic podía hablar de exilio, revolución, infancia, dolor, política, amor y memoria sin perder humanidad. Y quizá eso es lo que más duele. Porque en un mundo que constantemente exige perfección, productividad y discursos grandilocuentes, ella hablaba desde lo íntimo. Con un trazo sencillo y en blanco y negro, supo plasmar la complejidad de la sociedad iraní y el choque íntimo y político provocado por la Revolución Islámica de 1979. Dibujaba personas. No héroes. Personas. Recuerdo una idea que...