Marjane había muerto, y yo seguía mirando las nubes. No era una actividad particularmente importante. No estaba esperando una señal ni buscando formas de animales. Simplemente estaba ahí, sentado en el transporte, mirando una ciudad que parecía cansada de sí misma. Pensé que quizá ella también había mirado alguna vez una ciudad así. Una ciudad llena de edificios grises, de mujeres que caminaban deprisa, de hombres que hablaban demasiado fuerte, de niñas que aprendían desde pequeñas cuándo bajar la mirada. Entonces recordé a la niña de sus dibujos. No era una princesa. No esperaba que alguien llegara a salvarla. Tenían miedo. Se equivocaba. Se enamoraba. Se rebelaba. A veces lloraba y otras veces salía a la calle como si el mundo les perteneciera, aunque el mundo hubiera hecho todo lo posible para convencerla de lo contrario. Pensé; eso era el punk. No las guitarras. No las crestas. No las botas. El punk es Marjane diciendo: No voy a convertirme en lo que ustedes quieren. PUNK IS NOT DE...