Marjane Satrapi falleció en París. Mientras sigo mirando las nubes.

Marjane había muerto, y yo seguía mirando las nubes. No era una actividad particularmente importante. No estaba esperando una señal ni buscando formas de animales. Simplemente estaba ahí, sentado en el transporte, mirando una ciudad que parecía cansada de sí misma.

Pensé que quizá ella también había mirado alguna vez una ciudad así. Una ciudad llena de edificios grises, de mujeres que caminaban deprisa, de hombres que hablaban demasiado fuerte, de niñas que aprendían desde pequeñas cuándo bajar la mirada.

Entonces recordé a la niña de sus dibujos. No era una princesa. No esperaba que alguien llegara a salvarla. Tenían miedo. Se equivocaba. Se enamoraba. Se rebelaba. A veces lloraba y otras veces salía a la calle como si el mundo les perteneciera, aunque el mundo hubiera hecho todo lo posible para convencerla de lo contrario.

Pensé; eso era el punk. No las guitarras. No las crestas. No las botas. El punk es Marjane diciendo: No voy a convertirme en lo que ustedes quieren.

PUNK IS NOT DEAD.

Volví a las nubes. No estaba buscando a Marjane. Estaba buscando a todas las personas que ella había dejado atrás. Y quizá ella tampoco necesitaba que la encontráramos. Quizá solamente necesitaban que alguien continuara sus dibujos.

Me quedé mirando las nubes. La ciudad seguía ahí abajo. Cruel. Hermosa. Ridícula. Viva. Y por primera vez desde que había escuchado la noticia, sonreí un poquito. Una historia puede terminar. Una voz puede apagarse. Pero una persona que alguna vez aprendió a decir no puede pasarle esa palabra a otra. Y esa otra a otra. Y otra. Hasta que un día una de ellas mire el cielo y descubra que ya no tiene tanto miedo.

Mientras toma lo que tengas para crear y empieza.

PUNK IS NOT DEAD.

No porque sea eterno. Sino porque todavía quedan personas que necesitan aprender a rebelarse contra un mundo que les dice que deben ser otra cosa. Y mientras exista una de ellas, Marjane seguirá en las nubes para que la encontremos siempre.