Y yo, con un descaro amargo

 Y yo, con un descaro amargo, sigo aquí, girando en esta rueda que no es mía,
pero me define. ¿Libertad? Quizás solo sea una ilusión tras el cristal.

Tras el aire frío,

miradas pesan,

horas gritan, y yo,

máquina viva,

muerdo el tiempo,

mientras el mundo espera

que siga girando.